De los finales

Se empieza en el antes. Frontera titubeante, ser-estar siempre más allá del ahora. Y aunque existan el primer encuentro y la primera frase, todo aquello que denominamos como "principio" es una triquiñuela del deseo para darse a conocer. Eso.

Siempre llega el después. El "nudo de la historia", lo intermedio. Lo que sigue al principio, las más de las veces, el comienzo del fin. Puntos de fuga. Somos-estamos más allá del ahora. La enajenación del deseo. De nuevo.

Si podemos hablar de "lo de enmedio" es que existen los extremos. Para cuando llega "el final", el deseo está fraguando su nuevo plan. Tal vez sea "recomenzar" o "volver". Es decir, son finales-inicios que se parecen más a lo intermedio o a otra historia que se le suele llamar "secuela". Pero hay, dicen, el terminante "nunca más" (casi nunca verdadero; en el mejor de los casos, verídico). Sin embargo, este final es un paso, un trayecto, la búsqueda de un no-somos-estamos, un vivir en el pasado ahora. Habrá quién diga que existe el final-final. Cuando olvidamos y dejamos atrás. Yo lo llamo: "nuevo-incio-con-el-antes-a-cuestas".


Hoy. Falso inicio-nudo-final. Sueño. De nuevo. Eso.

Mientras se alejaban los comienzos el aliento gris de la atmósfera era suficiente. Subsistía un cigarro con esa demora integrada a mi mano. Porque tampoco era aire lo que respiraba entre tus miradas de luna, eso que yo sentía entrevisto, como la sentencia de mi suspiro, invertía los recuerdos a unos plenos de inexpresividad.

El viento sacudió fuertemente a este territorio de sombras, no alcanzaba la vista para protegerse de todas, tú te apareciste detrás del futuro-decadencia, después de cada una de ellas.

La acostumbrada indecisión viene contigo y llega de todo, completa, amenazante.

Don Roque

I got a notion to say what doesn't feel right
Got an answer in your story today
It gave me a sign that didn't feel right, no
So don't knock it, don't knock it, you've been here before

(eso era)

Ninguna habilidad

Espera de otro día, pesada iluminación que no arde por semanas, noches en alterta incomprendida, figuras, representaciones de cosas por aprovechar.

La evolución que consume tu experiencia.

Por alguien que conozco

Entré, vi todo... nada de mí
Esa mente y ese cuerpo regresaron
Me resisto a aceptar que sí son míos
Que lo que quedaba era un aliento vulnerable
Sólo suponía que es incesante la mutilación
Qué invariable arrebato buscarme
Preguntar en tus lugares y grafías
Eres como habitas aquí en el olvido
Mi apuesta y la inexistencia

de los regresos (o de lo que hablábamos ayer en tu cocina)

TENÍAS RAZÓN LA PRIMERA VEZ
Uno regresa a los lugares en que ha sido feliz por nostalgia y con ciertas veladas ansias de repetición. Uno regresa a los lugares en que no ha sido feliz para entender. Lo que uno acaba entendiendo justo antes de preparar la nueva partida es, como decía aquella canción de Timbuk 3, you had it right the first time, pal. Ninguna partida es casual. Ninguna despedida.

TENÍAS RAZÓN LA PRIMERA VEZ (II)
El que regresa a un lugar en el que no fue feliz y al que juró, alguna vez, no regresar nunca jamás, se lleva consigo el inequívoco placer de pronunciar las palabras nunca jamás dos veces.

TENÍAS RAZÓN LA PRIMERA VEZ (III)
El que regresa a un lugar en el que no fue feliz y al que juró, alguna vez, no volver jamás, lo hace para poder irse. Esta vez de verdad.

TENÍAS RAZÓN LA PRIMERA VEZ (IV)
El que regresa y vuelve a irse experimenta el dulce placer de saber, con toda certeza, que siempre estuvo en lo correcto.

(Cristina Rivera Garza, http://cristinariveragarza.blogspot.com/)

la suerte de un avión

hubo emociones justas y superiores, fuera de la posibilidad que mostraban mis límites
fui más allá para llegar un dolor proporcional, para tener que agregarme a las otras noches, las tuyas en mi vida diaria. minutos urgentes y determinantes que obedecí con angustia se quedan en su mismo momento. te veré de día para dejarte ir, cuando ya no seas la fuente de mi sueño alterado y sea menos amarga mi conformidad. me salvaré de nosotros eliminando las desgastadas perspectivas, sin seguir la arraigada ruta de los indestructibles recuerdos

prácticamente ha llegado muerta la creatividad a mí. redundante cualquier idea con sugestivos fondos, la secuela de mirar tus ojos clandestinos, abiertos a la inasistencia
la inventiva sólo montó en mí mi propio desprecio, una alergia a la ilusión, la aversión a la poética

absorta aún por esos silencios, me lamento de haber provocado aquella ofuscación a tu voz