De los finales

Se empieza en el antes. Frontera titubeante, ser-estar siempre más allá del ahora. Y aunque existan el primer encuentro y la primera frase, todo aquello que denominamos como "principio" es una triquiñuela del deseo para darse a conocer. Eso.

Siempre llega el después. El "nudo de la historia", lo intermedio. Lo que sigue al principio, las más de las veces, el comienzo del fin. Puntos de fuga. Somos-estamos más allá del ahora. La enajenación del deseo. De nuevo.

Si podemos hablar de "lo de enmedio" es que existen los extremos. Para cuando llega "el final", el deseo está fraguando su nuevo plan. Tal vez sea "recomenzar" o "volver". Es decir, son finales-inicios que se parecen más a lo intermedio o a otra historia que se le suele llamar "secuela". Pero hay, dicen, el terminante "nunca más" (casi nunca verdadero; en el mejor de los casos, verídico). Sin embargo, este final es un paso, un trayecto, la búsqueda de un no-somos-estamos, un vivir en el pasado ahora. Habrá quién diga que existe el final-final. Cuando olvidamos y dejamos atrás. Yo lo llamo: "nuevo-incio-con-el-antes-a-cuestas".


Hoy. Falso inicio-nudo-final. Sueño. De nuevo. Eso.

Mientras se alejaban los comienzos el aliento gris de la atmósfera era suficiente. Subsistía un cigarro con esa demora integrada a mi mano. Porque tampoco era aire lo que respiraba entre tus miradas de luna, eso que yo sentía entrevisto, como la sentencia de mi suspiro, invertía los recuerdos a unos plenos de inexpresividad.

El viento sacudió fuertemente a este territorio de sombras, no alcanzaba la vista para protegerse de todas, tú te apareciste detrás del futuro-decadencia, después de cada una de ellas.

La acostumbrada indecisión viene contigo y llega de todo, completa, amenazante.